Mai fais ce qu'il te plait, Juin guette le soleil et la saint Jean, février t'as fêté la saint Valentin, Mai et Juin arrête d'agiter ton groin.   En règle générale après avoir été prolixe et verbeux je considère que pour vos neurones, vos papilles et vos pupilles, je me dois de vous offrir un délicat message mettant en valeur le sens inné de votre symbiose avec le monde des abeilles, des bourdons et des pousses caca.   et hop mon petit scarabée bousier, c'est quand même plus smart qu'un sac à crotte non?   Bon ceci dit

Eluard: "critique de la poésie"

C'est entendu je hais le règne des bourgeois

Le règne des flics et des prêtres

Mais je hais plus encore l'homme qui ne le hait pas

Comme moi

De toutes ses forces.

Je crache à la face de l'homme plus petit que nature Qui à tous mes poèmes ne préfère pas cette Critique de la poésie.

Celle la je l'adore mais je n'ai pas beaucoup de mal, Eluard serait le poète préféré des français.

et puis Rimbaud, mes petites amoureuses

Un hydrolat lacrymal lave Les cieux vert-chou Sous l'arbre tendronnier qui bave, Vos caoutchoucs

Blancs de lunes particulières Aux pialats ronds, Entrechoquez vos genouillères, Mes laiderons !

Nous nous aimions à cette époque, Bleu laideron ! On mangeait des oeufs à la coque Et du mouron !

Un soir, tu me sacras poète, Blond laideron : Descends ici, que je te fouette En mon giron ;

J'ai dégueulé ta bandoline, Noir laideron ; Tu couperais ma mandoline Au fil du front.

Pouah ! mes salives desséchées, Roux laideron, Infectent encor les tranchées De ton sein rond !

Ô mes petites amoureuses, Que je vous hais ! Plaquez de fouffes douloureuses Vos tétons laids !

Piétinez mes vieilles terrines De sentiment ; - Hop donc ! soyez-moi ballerines Pour un moment !...

Vos omoplates se déboîtent, Ô mes amours ! Une étoile à vos reins qui boitent Tournez vos tours !

Et c'est pourtant pour ces éclanches Que j'ai rimé ! Je voudrais vous casser les hanches D'avoir aimé !

Fade amas d'étoiles ratées, Comblez les coins ! - Vous crèverez en Dieu, bâtées D'ignobles soins !

Sous les lunes particulières Aux pialats ronds, Entrechoquez vos genouillères, Mes laiderons !

et celui là de qui ?

Boulangère jadis qui respiriez l’amour Peloteuse de couilles Vous souvient-il des années et des jours Remplis par ma gidouille

Mon jeune braquemart allait aux galions Que recelaient vos fesses C’était mon vit mortaise et votre cul tenon Jointés avec adresses

Le foutre ruisselait par la boulangerie Où vous étiez captive Et j’eusse en vain cherché dans la rue des Martyrs Fesses plus bandatives

Guillaume Apollinaire.

Tout çà pour les bien pensants et les choqués du scarabée pousse crotte!